抹去了，不是记忆，不是泪水，而是一个表情，一句话。
从什麽时候起，我开始吸烟，不是嗜好，而是一种习惯。习惯于烧黑烟蒂，再烫痛手指，最后焚尽每一片烟丝。在百无聊赖的夜晚，总喜欢点燃一只烟，看着青烟缈缈上升，云雾状卷舒，慢慢在眼前飘散。心中便积满了惬意的愁怅，忆起那只雨中的小伞，忆起梦中的旅伴和纸扎的帆。
抹去了，不是记忆，不是泪水，而是一个表情，一句话。记忆是不死的，即使躯体腐烂，泪水是不断的，即使眼眶已干，然而岁月和风却没有放弃每一个机会，压制火。
在低首的一刻受了秋凉的，不仅仅是梦。
雨中散步会有一种淡淡的超脱。况且，我是不带伞的，任雨水淋透紧裹的茄克衫，触痛胸中颤动着的焰影和滚涌着的疯狂。仿佛总有一颗陨星滑破水雾，燃起火。让风在烧，让激情在烧。真想就这麽被火烧死，做一个玩火的女孩，真的，真的，尽管我不敢；亦或被雨水冻僵，做一个痴情的少年，尽管我不愿。
在低首的一刻受了秋凉的，不仅仅是梦，还有绞结得很浓，很密，很紧的忧愁。
爱你，是一只熟了的苹果，有人说。
记得《叔叔的故事》中有这样一句话：“我原以为自己是个快乐的小孩，后来知道其实不是。”后来，就不再喜欢趴在窗口看云，后来，总喜欢寒冷的夜晚。夜晚的时候，每一片叶子都在瑟瑟发抖，昏黄的月光斜昵着杉林，村庄和一个冗长的背影。当鸟儿都在温暖的巢中安眠，我便默默地倚坐在长椅上，想着那只孤独的小船，想着前生曾有过的约定。默默地，默默地，等着你来轻拉我的手，等着你来为我颂完那首古老的诗。
爱你，是一只熟透了的苹果，有人说，难道不也是眼角那颗沉沉的泪珠，只要你抬头看一眼，就会碰落。
也许，永远都不能轰轰烈烈地生活，但我甘心就这麽安静地死去。
梦中，我变成了旷野的鸟，吹奏着简易的短笛，任黯哑的乐曲在身旁缭绕，云朵随之起舞，蓝天为我敞开……醒来之后，喉头便淤了一团化不开的血，尽管我知道所有希望的结局都是无望，尽管我懂得所有梦想的必然都是幻灭，但为什麽还要活着，完成一个空凌的等待，完成一次无望的，愁苦的，孤独的生命旅程。我的，是流不出，咽不进的泪水；我的，是想不起又忘不掉的诺言；我的，是昂不了还低不下的头；我的，是不能实现却不能放弃的努力。
是的，也许永远都不能轰轰烈烈的生活，但我甘心就这麽安静的死去，好让今生的祈祷换作来世的幸福。
这条路不应该只有风。月，你说呢。
